Mon enfance

Bonjour,
Pourquoi mes parents ne s'occupent ils jamais de moi? J'aimerais bien qu'ils me disent qu'ils m'aiment des fois. J'en suis devenue malade. Mais non. Ils ne le diront jamais... Ils ont trop peur. Peur de quoi?
Pourquoi moi? Pourquoi?
J'étais pourtant pas differente des autres enfants. J'étais très sage, trop sage? Trop gentille. Trop gentille pour des gens comme eux. Pourtant je voulais simplement que l'on s'aime tous les quatre. Etre heureuse. Juste ça... Mais ç a ne leur suffit pas. Que dois je leur donner de plus pour qu'ils m'aiment putain? Cette question je me la suis posée souvent. Puis un jour j'ai arrêté d'y penser. Je suis devenue agressive. Mon père, fatigué se défoulait sur moi. Il me hurlait dessus, me crachait dessus, en rejettant sur moi son mal de vivre. Tous mes cadeaux de la fête des pères, ils les jetaient devant moi. Merci «PAPA». Il me frappait. Ma mère ne disait rien. C'était normal. En même temps quand on a été élevé à coup de martinet et baladé en laisse, j'imagine que ça aide pas. Leurs regards étaient indifférents, voir méprisants. Je me demandais souvent ce que je fichais sur terre. Je me sentais coupable de vivre. Voilà mon enfance. C'est pas la pire, je sais, mais maintenant je me retrouve à 17 ans avec une putain de phobie sociale qui me gache la vie, en echec scolaire et j'en passe. Incapable d'établir des relations stables. Alors merci maman, merci papa pour votre éducation. Malgré tout je sais qu'au fond de vous vous m'aimez, mais c'est dur.